Das Video kommt von YouTube: erst beim Abspielen verbindet sich die Seite mit YouTube (Google).

Die Hochzeitsnacht war eine kalte Pflicht – bis der Herzog die Spuren entdeckte, die sie unter Se...

Name: Die Hochzeitsnacht war eine kalte Pflicht – bis der Herzog die Spuren entdeckte, die sie unter Se...
Uploaded: 2026-08-05T07:00:03+00:00
Duration: 1 h 9 min 49 s
Channel: Briefe an den Herzog
Description: Arthur beginnt die Ehe mit Beatrice als kalte Transaktion, erwartet Gehorsam und Angst, wird aber sofort mit Spuren schwerer Gewalt an ihr konfrontiert. …

Briefe an den Herzog1:09:49 60.917 Aufrufe veröffentlicht 5. Aug. 2026 Auf YouTube

Das Wichtigste aus dem Video

Tipp auf eine Zeit – das Video springt genau dorthin.

Transkriptautomatisch erstellt · 429 Zeilen

Herunterladen

Die Gelübde waren gesprochen. Die Tinte auf dem Ehevertrag war trocken. Für den Herzog von Westford war es nichts weiter als die letzte Unterschrift, unter einem
elenden Geschäftsabschluss seine neue Braut in sein Bett zu bringen. Erwartete Tränen, er erwartete Zittern, wartete sogar die quälen steife Stille einer
Frau, die an einen Fremden verkauft wurde. Was er nicht erwartete, war das Gitter aus verblassten, brutalen Narben, das in die blasse Haut unter ihrem
importierten Seidenhemd geschnitzt war. Das Kutschenrad fuhr in ein Schlagloch und schickte einen erschütternden Ruck durch die samtleidete Kabine. Arthur
zuckte nicht mit der Wimper. Er hielt seinen Blickstar auf das regennasse Glas gerichtet und beobachtete, wie die weitläufigen trostlosen Mohre von
Yorkshire das letzte Herbsttageslicht verschluckten. Ihm gegenüber saß seine Frau. Frau Das Wort fühlte sich an wie ein Mund voll Asche. Beatrice Croft.
Jetzt Beatrice Pendleton. Herzogan von Westford hatte kein einziges Wort gesprochen, seit sie vor drei Tagen die Kirchentreppe in London verlassen
hatten. Sie saß vollkommen steif da, die Hände über dem schweren Wollstoff ihres Reisemantels gefaltet. Sie blickte nicht aus dem Fenster. Sie blickte ihn nicht
an. Sie starrte genau auf den Messingknopf, der die Lederpolsterung zwischen seinen Knien befestigte. Arthur änderte seine Haltung und das Leder
seiner Stiefel knarrte in der erstickenden Stille. Er war Jahre alt und hatte einen Menschen gekauft. Es gab kein anderes Wort dafür, egal wie
höflich die Anwälte es mit Begriffen wie Mitgift und Güterstandsregelungen umschmückten. Lord Thomas Croft, Beatrices Vater, war ein Mann, der einen
historischen Titel und eine ebenso historische Spielsucht besaß. Croft hatte das Familienanwesen in Schulden ertränkt und alles bis auf die
Silberlöffel verpfendet. Arthur brauchte einen Erben, eine respektable Frau aus einer anständigen Blutlinie und was am wichtigsten war, jemanden, der nicht die
anstrengende theatralische Vortäuschung von Romantik verlangen würde. Er hatte 70.000 Pfund bezahlt, um Crofts Schulden zu begleichen. Im Gegenzug übergab Croft
seine jüngste Tochter, eine einfache Transaktion. Ein ausgeglichenes Hauptbuch. Wir sind noch eine Stunde vom Anwesen entfernt", sagte Arthur. Seine
Stimme klang zu laut in dem engen Raum, rau vom nicht Gebrauch. Beatrice blinzelte. Es war das einzige Anzeichen dafür, dass sie ihn gehört hatte.
"Danke, euer Gnaden." Ihre Stimme war dünn, an den Rändern ausgefranzt. Sie hob den Kopf nicht. Arthur runzelte die Stirn und eine tiefe Falte bildete sich
zwischen seinen Braunen. Er hielt sich nicht für einen grausamen Mann. Senisch, gewiss, kalt, laut der feinen Gesellschaft. Aber er hatte kein
Verlangen danach, die Frau zu terrorisieren. Er hatte sie am Altar beobachtet. Ein blasses, schlankes Ding, verschluckt von schwerem Brokat und
Spitze, das seine Gelüpte mit der mechanischen Präzision eines Aufziehspielzeugs aufsagte. Sie war 20. Vielleicht einzig. Nach den glitzernden
Maßstäben der Stadt war sie schlicht. Aschblondes Haar, zu straff zurückgebunden, scharfe Wangenknochen, Augen von der Farbe eines
wolkenverhangenen Winterhimmels. "Euch ist kalt", bemerkte er. Er fragte nicht, er stellte es fest. Ihre Knöchel waren knochenweiß, wo sie ihren Mantel
umklammerte. Mir geht es vollkommen gut, euer Gnaden. Ihr zittert, die Kutsche rattert. Es ist nur die Vibration. Arthur starrte sie einen langen Moment
an. Es war eine Lüge. Unverholene, verzweifelte kleine Lüge. Er griff durch den schmalen Raum. In dem Moment, als sich seine behandschute Hand bewegte,
zuckte Beatrice zusammen. Es war kein sittliches Erschrecken. Ihr ganzer Körper schnellte zurück. Ihre Schultern schlugen mit einem dumpfen Geräusch
gegen die Kutschenwand. Ihre Augen flogen zu ihm auf, weit und plötzlich völlig wach. Arthur erstarrte. Seine Hand schwebte in der Luft auf halbem Weg
zwischen ihnen. Die Stille kehrte zurück, diesmal schwerer. Der Regen trommelte gegen das Dach. "Ich wollte euch die Kutschendecke anbieten", sagte
Arthur leise. Er hielt seine Stimme flach, ohne jeden Vorwurf. Er zog langsam seine Hand zurück und griff stattdessen nach der dicken Wolldecke,
die auf dem leeren Sitz neben ihm gefaltet lag. Er warf sie ihr auf den Schoß. Legt das über eure Knie. Beatrice starrte auf die Decke, als wäre sie eine
Falle. Danke, flüsterte sie. Sie berührte sie nicht. Arthur wandte sein Gesicht wieder dem Fenster zu. Der Muskel in seinem Kiefer zuckte. Er hatte
schon Frauen gesehen, die auf ihrer Hochzeitsreise nervös waren. Er hatte Brüder, er hatte Freunde, er kannte die Geschichten von weinenden Bräuten, die
ihre Mütter vermissten. Aber das war keine Trauer, das war die rohe elektrische Spannung eines in die ene getriebenen Tieres. Sie glaubt, ich
werde sie verletzen", erkannte er. Der Gedanke hinterließ einen üblen Geschmack in seinem Mund. Er war ein Herzog. Er war einmal ein Soldat. vor langer Zeit.
Er tötete Männer, die es verdienten. Er schlug keine Frauen in Kutschen. Aber das zu erklären fühlte sich absurd an, und so dehnte sich die Stille aus,
machte die Luft schal und bitter, bis die massiven schmiedeeisernen Tore von Westford Mannor endlich aus dem Nebel auftauchten. Di Master Suite von
Westford Mannor war höhlenartig, entworfen von Männern, die glaubten, dass Pracht eisige Temperaturen und übermäßiges Mahagoni erforderte. Arthur
stand am Kamin in seinem Schlafzimmer, ein Glas bernsteinfarbener Flüssigkeit in der Hand. Er hatte sich nicht die Mühe gemacht, eine Zigarre anzuzünden.
Sein Kamerdaner Bates bewegte sich leise durch den Raum, faltete die Reise verschmutzten Kleider und legte Arthurs Morgenrock bereit. "Wäre das alles euer
Gnaden?", fragte Bates mit sorgfältig neutralem Ton. "Ja, geh." Die Tür klickte ins Schloss. Arthur trank den Scotch in einem Zug. Das Brennen in
seiner Kehle tat nichts, um den Knoten in seinem Magen zu lösen. Auf der anderen Seite des Raumes, wie ein Urteil in die Wand eingelassen, befand sich die
Verbindungstür zu den Gemächern der Herzogin. Es war nach Mitternacht. Das Anwesen war totstill, bis auf den Wind, der um die Steintürme heulte. Nach
Tradition, Gesetz und biologischer Notwendigkeit wurde von ihm erwartet, durch diese Tür zu gehen. Es wurde von ihm erwartet, den Vertrag zu vollziehen.
Die Anwälte verlangten es. Der Titel verlangte es. Arthur stellte das leere Glas auf den Kaminsims. Das Kristall klirte scharf gegen den Marmor. Er
hasste das. J hasste diesen Eingriff. Er hatte sein Leben damit verbracht, seine Umgebung streng zu kontrollieren, seine Interaktionen bemessen und distanziert
zu halten. [räuspern] Jetzt mußte er in den Raum einer Frau eindringen, die ihn ansah, als wäre er ein Henker. Er durchquerte den Raum. Seine Schritte
wurden vom Persischen Teppich gedämpft. Er klopfte nicht. Es war sein Haus. Ihr Zimmer war sein Zimmer. Er drehte den schweren Messingriff und stieß die Tür
auf. Das angrenzende Zimmer war schwach beleuchtet. Ein Feuer knisterte im Kamin. Zwei Zofen umschwirrten das massive Himmelbett und sprachen in
gedämpftem, hastigem Flüstern. In der Mitte des Raumes stand Beatries. Sie trug ein Nachthemd aus schwerer weißer Seide, das am Kragen und an den
Manschetten mit zarter importierter Spitze besetzt war. Ihr Haar war ausgebürstet und fiel in blassen glatten Strähnen ihren Rücken hinab. In dem
Moment, als die Tür aufging, erstarrte der Raum. Die Zohen machten einen scharfen Knicks, ihre Augen auf den Boden geheftet. Beatrice bewegte sich
nicht. Sie stand mit dem Rücken zum Feuer, die Hände fest vor sich verschränkt. "Lasst uns allein", sagte Arthur. Die Zohen huschten wie
aufgeschreckte Mäuse durch die Seitentür, deren Riegel hinter ihnen ins Schloss klickte. Arthur stand einen Moment lang in der Tür und nahm die
Szene in sich auf. Der Raum roch nach Lavendel und etwas Metallischem, vielleicht Angst. Er trat ein und schloß die Verbindungstür. "Hat man euch bequem
eingerichtet?", fragte er und ging auf den kleinen Sitzbereich am Fenster zu. Er schuf bewusst Abstand zwischen ihnen. Ja, die Zimmer sind sehr großzügig. Ihre
Stimme war monoton, ein auswendig gelernter Text. Arthur blieb hinter einem Samtsessel stehen und legte seine Hände auf dessen Rückenlehne. Beatrice
Sie blinzelte und blickte auf seine Stiefel. Sieh mich an. Langsam, quälend hob sie ihr Kinn. Ihr Gesicht war eine blasse Maske im Feuerschein. "Ich bin
mir bewusst", begann Arthur mit leiser Stimme, "dass diese Vereinbarung nicht aus Zuneigung geboren ist. Ich bin ein praktischer Mann. Ich erwarte ein
ruhiges Leben, einen geführten Haushalt und schließlich einen Erben. Sie schluckte. Er konnte die Bewegung in ihrem Hals sehen. "Aber ich bin kein
Wilder", fuhr er fort. "Ich verlange nicht von euch, dass ihr da steht, als ob ihr vor einem Erschießungskommando steht. Dies ist lediglich eine Pflicht.
Es wird kurz sein. Es wird keine nächtliche Angelegenheit sein. Er dachte, die unverblümte Ehrlichkeit würde sie beruhigen. Er dachte, das
Beseitigen der Fassade würde die Transaktion erträglicher machen. Stattdessen schloss Beatrice die Augen. Ein einziger zittriger Atemzug entwich
ihren Lippen. Ich verstehe meine Pflichten, euer Gnaden. Ihr habt einen hohen Preis bezahlt. Ich bin bereit, meinen Teil der Abmachung zu erfüllen.
Sie klang nicht bereit. Sie klang, als hätte sie sich einer Schlachtung ergeben. [räuspern] Arthurs Ärger stieg an. Er knöpfte seine Weste auf und warf
sie auf den Stuhl. Dann bringen wir es hinter uns. Er ging auf sie zu. Sie wich nicht zurück, aber er konnte das winzige Zittern sehen, das die Seide ihres
Kleides erschütterte. Als er vor ihr stehen blieb, reichte ihr Scheitel kaum bis zu seinem Schlüsselbein. Die Bänder flüsterte sie. Ihre Hände zitterten, als
sie nach dem Ausschnitt ihres Hemdes griff. Sie sind verknotet. Die Zofe war nervös. Lasst sie, sagte Arthur, dessen Geduld
schwand. Ich mache das. Er streckte die Hand aus. Seine Hände waren groß, schwig von Jahren im Sattel und im Regiment, aber er war nicht grob. Er ergriff die
zarten Seidenbänder am Kragen ihres Nachthemdes. In dem Moment, als seine Knöchel die Haut ihres Schlüsselbeins streiften, zog Beatrice die Luft ein.
Ihre Augen presen sich fest zusammen. Ihr Kiefer spannte sich an. Sie wurde völlig unnatürlich steif, eine aus eis gehauene Statue. Arthur hielt inne.
Seine Finger erstarrten am Band. Das war falsch. Er hatte mit Frauen geschlafen. Er kannte den Unterschied zwischen der Besorgnis einer Jungfrau und echtem,
tiefsitzendem Entsetzen. Ihr Herz hämmerte so heftig gegen ihre Rippen, dass er die Spitze über ihrer Brust vibrieren sehen konnte. Beatrice", sagte
er scharf. Sie antwortete nicht. Ihre Atmung war flach, schnell. Arthur zog am Band. Der Knoten löste sich. Die schwere Seide teilte sich am Kragen und glitt
von ihrer linken Schulter. Er hatte nicht die Absicht hinzusehen. Er wollte die Lampen löschen und dies im Dunkeln tun, wie es sich für eine
Geschäftsvereinbarung gehörte. Aber das Feuerschein fiel auf etwas unter der fallenden Seide, etwas, das nicht auf die glatte, unberührte Haut einer
aristokratischen Braut gehörte. Arthur runzelte die Stirn und beugte sich näher. Er fing den Stoff auf, bevor er weiterfiel, und zog ihn zur Seite, um
ihren oberen Brustkorb und die Rundung ihrer Schulter zu entblößen. Er hörte auf zu atmen. [räuspern] Die Haut war nicht blass und glatt, sie war ruiniert.
Eine dicke, erhabene Koidnabe zog sich über ihr Schlüsselbein, glänzend und weiß vor Alter. Darunter, auf der zarten Haut über ihren Rippen waren
Blutergüsse. Sie befanden sich in verschiedenen Stadien des Verfalls. Einige in einem kränklichen Gelbgrün, andere in einem heftigen, blühenden
Lila. Sie hatten die Form von Fingerspitzen. Arthur starrte. Sein Verstand, normalerweise scharf und taktisch, war völlig leer. Er streckte
die Hand aus, nicht mit der Absicht eines Ehemanns, sondern mit dem Instinkt eines Soldaten, der ein Opfer findet. Er ergriff den Ärmel des Seidenkleides und
zog ihn ihren Arm hinunter. Beatrice keuchte, öffnete endlich die Augen und versuchte sich wegzudrehen. "Nein, bitte halt still", befahl Arthur. Das Raue in
seiner Stimme war verschwunden, ersetzt durch etwas kaltes und gefährlich leises. Er drehte sie an der Taie herum, achtete darauf, sie nur dort zu packen,
wo die Seide sie bedeckte, und zog das Kleid ihren Rücken hinunter bis zur Taille. Das Feuer knisterte im Kamin. Es war das einzige Geräusch im Raum.
Arthurs Hände fielen an seine Seiten. Er [räuspern] starrte auf den Rücken seiner Frau. Es war das Kassenbuch eines Metzgers. Über die schmale Weite ihres
Rückgrads und ihrer Schulterblätter zogen sich Dutzende von Malen. Einige waren dünne, sich überlappende silberne Linien, die unverkennbare Signatur einer
Reitgärte. Andere waren kreisförmige, narbige Brandmale, die schlecht verheilt waren. An ihrem Nackenansatz, halb von ihrem Haar verdeckt, war eine dunkle
frische Strieme, die nicht älter als ein paar Tage aussah. Die Geschichte ihres Lebens war mit Gewalt auf ihr Fleisch geschrieben. Der schwere, erstickende
Ärger, den Arthur noch vor wenigen Augenblicken gefühlt hatte, verschwand. Er wurde augenblicklich weggebrannt, ersetzt durch ein kaltes, kriechendes
Entsetzen und dann einen plötzlichen blendenden Wutausbruch. Er erkannte diese Wunden. Er hatte sie bei ungehorsamen Soldaten gesehen, bei
Straßenhunden, bei [räuspern] Männern, die Folter überlebt hatten. Er hatte sie noch nie bei einer 20-jährigen Frau gesehen. "Wer?", fragte Arthur. Das Wort
verließ kaum seine Kehle. Beatrice stand zitternd da, ihr Rücken der kalten Luft des Raumes völlig ausgesetzt, die Seide um ihre Hüften gezogen. Sie verschränkte
die Arme über ihrer nackten Brust, den Kopf so tief gesenkt, dass ihr Haar ihr Gesicht verdeckte. Sie zitterte so heftig, dass ihre Zähne klapperten.
"Bitte", stieß sie hervor. "Es war ein kläglicher, gebrochener Laut. Ich weiß, es ist hässlich. Ich weiß, es missfällt euch. Ich werde das Hemd anbehalten. Ihr
müsst es nicht ansehen. Arthur spürte, wie der Boden unter ihm schwankte. Sie schämte sich nicht für den Missbrauch. Sie hatte Angst, dass es sie zu
fehlerhafter Ware machte. Sie dachte, er sei wütend, weil seine teure neue Braut beschädigt war. Er trat um sie herum und stellte sich zwischen sie und das Feuer.
Er berührte sie nicht. Er blickte auf ihr Gesicht hinab und sah, wie die Tränen endlich über ihre Wimpern liefen und stille Bahnen auf ihren Wangen
zogen. "Wer hat dir das angetan?", wiederholte er. Seine Stimme war keine Forderung mehr. Es war eine Klinge, die aus der Scheide glitt. Beatrice blickte
zu ihm auf, ihre grauen Augen weit und verwirrt. Es war Disziplin, euer Gnaden, [räuspern] für meine Unverschämtheit, mein Vater. Sie brach ab und schluckte
schwer. Er sagte: "Ich müsse gehorsam lernen, bevor ich euer Haus betrete, damit ich ihn nicht blamiere." 70.000 Pfund. Arthur erinnerte sich, wie Lord
Croft in seinem Arbeitszimmer saß, seinen Brandy trank und freundlich lächelte, als er seine Tochter weggab. Sie ist ein ruhiges Ding, Westford, wird
dir nicht den geringsten Ärger machen. Arthur biss die Zähne so fest zusammen, dass sie schmerzten. Er blickte zurück auf die frische Strieme an ihrem Hals.
Ein paar Tage alt. Croft hatte sie am Vorabend der Hochzeit geschlagen. Disziplin wiederholte Arthur das Wort, das wie Galle schmeckte. Er griff nach
unten. [räuspern] Beatrice presste die Augen zusammen und machte sich auf den Schlag gefasst. Ihre Schultern zogen sich nach innen, um ihren Kopf zu
schützen. Der Schlag kam nie. Stattdessen ergriff Arthur den schweren Seidenstoff ihres Kleides und zog es sanft wieder hoch, um ihre Schultern zu
bedecken. Er zog die Ränder zusammen, um die Narben, die Brandmale, die Blutergüsse zu verbergen. Er [räuspern] fummelte leicht mit dem Band, seine
großen Hände plötzlich ungeschickt, bis er es locker an ihrem Hals band. Beatrice öffnete die Augen. Sie sah ihn völlig haltlos an. Arthur trat zurück.
Er hob seine Weste vom Sessel auf. "Euer Gnaden", flüsterte sie. "Geh ins Bett, Beatries", sagte Arthur. Er hielt ihr den Rücken zugewandt und starrte in die
Flammen des Kamins. Wenn er sie noch einmal ansah, würde er in den Stall gehen, sein schnellstes Pferd satteln, zurück nach London reiten und Lord Croft
mit bloßen Händen zu Tode prügeln. Aber der Vertrag, stammelte sie, Verwirrung überwältigte ihre Angst. Die Vollziehung. Die Anwälte können zur
Hölle fahren, sagte Arthur. Er drehte den Kopf und sah sie über seine Schulter an. Die harten Züge seines Gesichts waren wie in Stein gemeißelt. "Geh ins
Bett, geh schlafen." Er ging zur Verbindungstür. "Wohin geht ihr?" Die Frage rutschte ihr heraus, bevor sie aufhalten konnte, durchzogen von einer
neuen Art von Panik. Sie verstand Gewalt, sie verstand Transaktionen. Sie verstand das hier nicht. Arthur hielt mit der Hand am Messingknauf inne. Er
blickte zurück auf die zerbrechliche Frau, die in weißer Seide ertrank. "Ich gehe in mein Arbeitszimmer", sagte Arthur leise. "Ich muss einen Brief an
deinen Vater schreiben." Er trat durch die Tür und zum ersten Mal in seinem Leben schloss Arthur Pendleton sie nicht hinter sich. Er ließ sie offen. Das
Feuer im Arbeitszimmer war zu glühender, grollender Glut heruntergebrannt. Arthur saß hinter dem massiven Eichenschreibtisch und starrte auf das
leere Blatt schweren Pergaments, das von einer einzigen Öllampe beleuchtet wurde. Das Haus war vollkommen still, bis auf das unaufhörliche Trommeln des Yorkshire
Regens gegen das Glas. Er hatte sich keinen Drink eingeschenkt. Er brauchte einen klaren Kopf. Die Wut, die in seiner Brust brodelte, war ein
lebendiges, atmendes Ding, schwer und erstickend. Es war die Art von Wut, die Männer Fehler machen ließ. Er tauchte seine Feder in das Messing Tintenfass.
Das Kratzen der Feder auf dem Papier war unerträglich laut. Lord Croft, er hielt inne. Er starrte auf den Namen. Die Tinte sammelte sich zu einem winzigen
schwarzen Tropfen, der das klare weiße Blatt befleckte und sich wie ein Bluterguss ausbreitete. Arthur dachte an die heftigen blühenden Lila Flecken auf
Beatrices Rippen. Er zerknüllte das Papier, seine massive Hand presste das dicke Pergament zu einer festen Kugel und warf es in das sterbende Feuer. Er
nahm ein frisches Blatt. Thomas, deine Tochter ist in Westford angekommen. Sie ist ruhig, wie du versprochen hast. Sie ist gehorsam, wie du versprochen hast.
Ich schreibe, um dich über eine Änderung unserer Vereinbarung zu informieren. Die 70.000 Pfund, die an deine Gläubiger überwiesen wurden, befreien dein Anwesen
von seinen unmittelbaren Lasten. [räuspern] Allerdings habe ich die Schuldscheine deiner verbleibenden Gläubiger in London aufgekauft. Ich
besitze nun die Urkunde für das Croftstadthaus in Mayfir, die Hypotheken auf deine Pachtfarmen in Kent und die Schuldscheine für deine Spielschulden
bei Whites. Dir gehören nicht einmal die Schuhe an deinen Füßen, Thomas. Mir gehören sie. Wenn du jemals versuchst, meine Frau zu kontaktieren, wenn du
jemals einen Brief, einen Boten schickst oder wenn du jemals einen Fuß innerhalb von 50 Meilen von Yorkshire setzt, werde ich jeden Schuldschein einfordern. Ich
werde dich im Fliedgefängnis sterben lassen und ich werde persönlich dafür sorgen, dass die Wachen bezahlt werden, um wegzusehen, während die Insassen dich
bis auf die Knochen ausziehen. Verwechsle dies nicht mit einer Verhandlung. Betrachte es als die endgültigen Kosten des Geschäfts.
Westford. Arthur unterzeichnete seinen Titel mit einem harten, scharfen Schwung. Er machte sich nicht die Mühe eines Wachssiegels mit dem
Familienwappen. Er faltete das Papier, steckte es in einen Umschlag und schrieb die Adresse in kühnen, aggressiven Zügen. Er lehnte sich im Ledersessel
zurück und rieber Hand über das Gesicht. Die Uhr auf dem Kaminsims schlug vier. Die Dämmerung nahte und kroch in einem Schwall trüben Graus über die Mohre.
Oben blieb die Verbindungstür offen. Als Beatrice aufwachte, war es das ungewohnte Gefühl von Wärme. Schwere, erstickende Wärme. Sie lag vollkommen
still. Ihre Augen geschlossen, katalogisierte sie die sensorischen Details ihrer Umgebung, bevor sie es wagte, sich zu bewegen. Die Matratze war
weicher als die in ihrem Londoner Schlafzimmer. Die Bettwäsche roch nach frischer Seife und Lavendel, nicht nach dem muffigen Staub des verfallenden
Anwesens ihres Vaters. Und sie war allein, ihre Augen sprangen auf. Der Baldachin über ihr war aus tiefem, reichem Samt. Sie drehte langsam den
Kopf auf dem Kissen. [räuspern] Das Feuer in ihrem Kamin war sorgfältig gepflegt worden und knisterte fröhlich. Sie erinnerte sich an die Kutsche. Sie
erinnerte sich an die massive, imposante Gestalt des Herzogs. Sie erinnerte sich, wie die Seide von ihren Schultern glitt, die kalte Luft auf ihren vernbten Rücken
traf, die rohe Angst, auf den Schlag zu warten. "Geh ins Bett, geh schlafen." Sie setzte sich auf und zog die schwere Bettdecke bis zum Kinn. Ihr Blick
wanderte durch den Raum und landete sofort auf der Verbindungstür. Sie stand weit offen. Dahinter konnte sie den Rand des leeren Bettes des Herzogs sehen.
Perfekt gemacht, unbenutzt, Panik, scharf und vertraut, stieg in ihrer Brust auf, hatte sie versagt, hatte ihre ruinierte Haut ihn so sehr angewiedert,
dass er die Vollziehung der Ehe aufgegeben hatte. Eine gescheiterte Vollziehung bedeutete eine Annullierung. Eine Annullierung bedeutete die Rückkehr
zu ihrem Vater. Die Rückkehr zu ihrem Vater bedeutete den Tod. Sie wußte es mit der kalten Gewissheit einer Bilanz. Lord Croft würde die
Demütigung einer zurückgeschickten Braut nicht überleben und er würde sicherstellen, dass Beatrice die Bestrafung dafür nicht überlebte. Die
Schlafzimmertür klickte. Beatrice suckte heftig zusammen und presste ihren Rücken gegen das Kopfteil. Es war eine Zofe, die ein Silbertablett trug. Das Mädchen
war jung, vielleicht siebzehn, mit einem runden Gesicht und ängstlichen Augen. Sie blieb wie erstartrt stehen, als sie Beatrice wachsah und machte einen
hastigen, ungeschickten Knicks. "Guten Morgen, euer Gnaden", sagte die Zofe mit leicht zitternder Stimme. "Ich habe euren Tee gebracht." Beatrice starrte
sie an. "Wo ist mein Mann?" Das Wort fühlte sich in ihrem Mund völlig fremd an. "Seine Gnaden ist im Speisesaal. M'am, er ist schon vor der Dämmerung
wach. Er bat mich, euch zu sagen. Die Zofe schluckte nervös und stellte das Tablett auf den Nachttisch. Er bat mich euch zu sagen, dass das Frühstück
serviert wird, wenn ihr bereit seid, aber dass ihr euch nicht hetzen lassen sollt. Beatrice sah den Tee an. Dampf kräuselte sich aus dem zarten
Porzellantüll. Hat er noch etwas gesagt? Nein, euer Gnaden, nur dass Bates sofort einen Brief nach London schicken soll. Beatries Blut gefror in ihren Adern. Ein
Brief nach London. Er schickte sie zurück. Er verlangte eine Rückerstattung. Sie warf die Decken weg. Die kalte Luft bis durch die dünne Seide
ihres Hemdes, aber es war ihr egal. Bring mir mein Tageskleid, befahl sie. Ihre Stimme fiel in das flache, tonlose Register, das sie zum Überleben
benutzte. Das hochgeschlossene blaue Wollkleid. Schnell. 30ßig Minuten später stand Beatrice vor den Türen des Speisesaals. Ihr Corsette war so eng
geschnürt, dass es ihr das Atmen erschwerte und eine starre Rüstung um ihre geprellten Rippen bildete. Der hohe Kragen ihres Kleides rieb an der
frischen Strieme an ihrem Hals, eine scharfe Erinnerung an ihre Realität. Sie presste die Hände auf ihren Magen, kämpfte gegen die Übelkeit und nickte
dem Diener zu, die Türen zu öffnen. Der Speisesaal war riesig. dominiert von einem Tisch, der lang genug war, um 30 Männer aufzunehmen. Arthur saß am
Kopfende. Er war vollständig in einen dunklen Morgenmantel und eine strahlend weiße Krawatte gekleidet und las eine Zeitung. Ein Teller mit Eiern und Toast
stand halb gegessen vor ihm. Er blickte auf, als die Türen aufgingen. Sein Gesichtsausdruck war völlig unleserlich. Beatrice ging auf ihn zu. Der Raum
fühlte sich eine Meile lang an. Sie blieb drei Schritte von seinem Stuhl entfernt stehen und machte einen tiefen, formellen Knicks. Guten Morgen, euer
Gnaden. Arthur faltete die Zeitung. Er legte sie sorgfältig neben seinen Teller. Setz dich, Beatrice. Sie ging zu dem Stuhl direkt zu seiner rechten. Ein
Diener tauchte aus den Schatten auf, um ihn für sie herauszuziehen. Sie setzte sich, hielt den Rücken vollkommen gerade, die Hände im Schoß gefaltet.
Arthur sah den Diener an. Lass uns allein. Der Diener verbeugte sich und verschwand. Die schweren Türen schlossen sich mit einem leisen Knall. Sie waren
allein. Beatrice starrte auf den leeren Porzellanteller vor sich. Sie wappnete sich. Sie wartete auf die Wut. Sie wartete auf die Anklage, auf die
Vorwürfe des Betrugs, auf die Ankündigung, dass die Kutsche wartete, um sie zurück in die Hölle zu bringen, der sie gerade entkommen war. Arthur
nahm seine Teetasse. Bevorzugst du Tee oder Kaffee? Beatrice blinzelte. Sie blickte auf. Ihr Verstand kämpfte darum, die alltägliche Frage zu verarbeiten.
Wie bitte? Tee oder Kaffee? Wiederholte Arthur, seine Stimme ruhig, ohne die rauhe Kante von letzter Nacht. Ich trinke Tee, aber die Küche hat beides
vorbereitet. Te. Danke. Arthur streckte die Hand aus, hob die silberne Teekanne und goossß die dunkle Flüssigkeit in ihre Tasse. Er
schob eine kleine Kristallschale mit Zucker zu ihr. Der Brief, den ich letzte Nacht geschrieben habe, begann er ohne sie anzusehen, seinen Blick ganz auf
seine eigene Tasse gerichtet. war an deinen Vater. Beatries hörte auf zu atmen. Ihre Finger umklammerten den Rand des Mahagonitischs.
"Ich habe ihn über eine Änderung seiner finanziellen Lage informiert", fuhr Arthur sanft fort, als ob er über das Wetter sprach. "Ich habe seine
restlichen Schulden aufgekauft. Ich besitze sein Stadthaus. Ich besitze seine Ländereien. Ich besitze sein Leben." Er sah sie endlich an. Seine
dunklen Augen waren intensiv und entbehrten völlig der höflichen Distanz der Londoner Ballseele, in denen sie sich getroffen hatten. Ich habe ihn auch
darüber informiert, dass ich ihn ruinieren und in einem Schuldnergefängnis verwotten lassen werde, wenn er jemals versucht, dich zu
kontaktieren oder wenn er sich diesem Anwesen auf 50 Meilen nähert. Du wirst Thomas Croft nie wiedersehen. Du wirst seine Stimme nie wieder hören. Beatrice
saß wie erstart da. Die Worte hingen schwer und unmöglich in der Luft. Sie starrte ihn an, suchte in seinem Gesicht nach dem Trick, nach den versteckten
Kosten. "Ich Ich verstehe nicht. Es ist eine einfache Gleichung", sagte Arthur und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. "Er ist ein Monster. Ich erlaube keine
Monster in meinem Leben, noch erlaube ich sie in der Nähe meines Haushalts. Du bist meine Frau. Du stehst unter meinem Schutz. Daher ist er kein Faktor mehr in
deiner Existenz. Aber die Vollziehung, flüsterte sie. Die Scham färbte ihre Wangen in ein heftiges Purpurrot. Ich bin Ich bin gezeichnet. Ich bin
ruiniert. Ihr habt nicht Ich habe mich nicht an einer verängstigten, verletzten Frau vergriffen. [räuspern] Unterbrach Arthur. Seine Stimme sank um eine Oktave
und trug eine gefährliche leise Autorität. Ich bin ein Herzog, Beatrice, kein Tier. Mein Stolz ist nicht so zerbrechlich, daß ich dich brechen muß,
um meinen Besitz zu beweisen. Er schob eine Silberplatte mit Toast zu ihr. "Iss", befahl er, obwohl dem Wort die Grausamkeit fehlte. Es war lediglich
eine Tatsache. Dr. Wallace wird bis Mittag hier sein. Du bist gefährlich dünn und ich muss wissen, ob eine deiner Rippen gebrochen ist. Beatrice starrte
auf den Toast. Die starren Verteidigungsmauern, die sie über 20 Jahre des Überlebens errichtet hatte, zitterten gefährlich. Sie hatte sich auf
Gewalt vorbereitet. Sie hatte sich auf kalte Gleichgültigkeit vorbereitet. Sie hatte sich nicht auf einen Mann vorbereitet, der die Zerstörung ihres
Vaters kaufte, nur um sicherzustellen, dass sie in Frieden frühstücken konnte. Sie streckte mit zitternder Hand aus und nahm ein Stück Toast. Dr. Henry Wallace
roch nach starker Seife, altem Tabak und Pfefferminz. Er war ein Mann Ende mit einer chaotischen Mähne aus grauem Haar und dem permanenten weltmühden
Stirnrunzeln eines Armeechirurgen, der zu viele Männer aus törichten Gründen sterben gesehen hatte. Er stand in der Mitte von Beatrizes Schlafzimmer, seine
schwarze lederne Arzttasche auf einem Beistelltisch. Beatrice Stand am Fenster, die Arme fest über der Brust verschränkt. Das hochgeschlossene blaue
Wollkleid fühlte sich wie eine Festung an, die sie aufgeben sollte. Arthur stand am Kamin und stützte seinen Unterarm auf den Kaminsims. Er hatte den
Raum nicht verlassen. Als Wallace angekommen war, waren Beatrices Augen weit und verzweifelt geworden und hatten Arthur mit einer stillen panischen Bitte
angeblickt. Arthur hatte dem Arzt nur zugenickt, erklärt, dass er bleiben würde und seinen Platz am Kamin eingenommen, wobei er dem Raum den
Rücken zuwandte. "Ich muss den Rücken nicht sehen, euer Gnaden", [räuspern] sagte Dr. Wallace zu Beatrice, sein schottischer Akzent dick und
überraschend sanft. Arthur, seine Gnaden hat mir von den alten Verletzungen erzählt. Ich mache mir nur Sorgen um das frische Trauma, die Atmung, die Rippen.
Ihr könnt euer Hemd anbehalten. Lockert nur das Mieder des Kleides, wenn ihr bitte wollt. Beatrice blickte auf Arthurs breiten Rücken. Er starrte
intensiv in die Flammen, eine Statue aus dunklem Tuch und angespannten Muskeln. Er gab ihr Privatsphäre, aber seine Anwesenheit gab ihr Halt. Wenn der Arzt
ihres Vaters jemals zu Besuch gekommen wäre, hätte ihr Vater direkt über ihr gestanden, zugesehen und sichergestellt, dass sie nicht darüber sprach, wie sie
zu ihren blauen Flecken gekommen war. Mit zitternden Fingern öffnete Beatrice die Knöpfe ihres Kleides, ließ es von ihren Schultern gleiten, sodass nur noch
die dünne weiße Baumwolle ihrer Unterwäsche übrig blieb. Dr. Wallace näherte sich langsam, wie man sich einem scheuen Pferd nähern würde. Atmet tief
ein für mich, Mädel. Beatrice atmete ein. Ein scharfer, lokalisierter Schmerz starch in ihre untere linke Seite. Sie konnte das Zusammenzucken nicht
verbergen. "Ich Ich dachte es mir", murmelte Wallace. Er drückte sanft seine Finger durch die Baumwolle gegen ihre Rippen. Beatrice zuckte zusammen und
biss auf die Lippe, um stillz bleiben. Zwei gebrochene Rippen stellte [räuspern] Wallace fest und zog sofort seine Hände zurück. Nicht sauber
durchgebrochen, dem Herrn sei Dank, aber angeknackst. Sie müssen verbunden werden und ihr braucht absolute Ruhe. Kein Reiten, kein schweres Heben, kein
Spazieren gehen in den feuchten Er wandte sich Arthurs Rücken zu. Sie ist unterernährt, Arthur. Ihr Puls ist schnell wie bei einem gefangenen Vogel.
Sie braucht Eisen, Rinderbrühe, Spinat, Leber und Schlaf. Eine ganze Menge Schlaf. Sorge für die Bandage, Henry, sagte Arthur zum Feuer. Lass die Salben
bei ihrer Zofe. Ich kann mich selbst verbinden sagte Beatrice schnell. Der Gedanke, dass dieser Mann Bandagen um ihre Brust wickelte, ließ ihre Haut
kribbeln. Bitte, ich weiß, wie es geht. Wallace hielt inne und sah sie mit einer tiefen, stillen Traurigkeit an. Ich vermute, das tut ihr, euer Gnaden. Ich
lasse die Leinen auf dem Tisch. Als der Arzt endlich gegangen war, dehnte sich die Stille im Raum. Arthur wandte sich vom Feuer ab. Er sah Beatrice an, die
hastig ihr Kleid wieder über die Schultern zog. Ihre Finger fummelten nutzlos an den Knöpfen. Arthur ging hinüber. Er fragte nicht. Er schob
einfach ihre Hände beiseite und begann, die kleinen, quälend engen Knöpfe an ihrem Nacken zu schließen. Seine massiven Finger waren bemerkenswert
geschickt. "Er ist ein guter Mann", sagte Arthur Leise. Sein Atem strich über die losen Haare an ihrem Nacken. Er hat mit mir auf der Halbinsel gedient.
"Ich discreite. Es tut mir leid für die Unannehmlichkeiten." [räuspern] flüsterte Beatrice zum Boden. Arthur schloss den letzten Knopf. Er trat nicht
sofort weg. Du wirst aufhören, dich dafür zu entschuldigen, dass du verletzt bist, Beatrice. Das ist völlig unangebracht. Er ging zur Tür. Zieh dich
bequem an. Komm in die Bibliothek, wenn du bereit bist. Ich möchte dir jemanden vorstellen. Eine Stunde später navigierte [räuspern]
Beatrice durch die labyrinthischen Korridore von Westford Manor. Das Haus war kolossal, ein Zeugnis für Generationen von Pendleton Reichtum,
aber es fühlte sich bemerkenswert leer an. Daer bewegten sich wie Geister, still und effizient. Sie fand die Bibliothek im Erdgeschoss. Die Türen
standen einen Spalt offen. Es war ein prächtiger Raum, der nach Leder, altem Papier und Bienenwachs roch. Bücher säumten die Wände vom Boden bis zur
Decke, erreichbar über rollende Mahagoni Leitern. Arthur saß in einem tiefen Ledersessel an einem massiven Fenster mit Blick auf die grauen
regengepeitschten Gärten. [räuspern] Zu seinen Füßen lag ein Ungeheuer. Beatrice blieb in der Tür stehen. Ihr Atem stockte. Es war ein Hund, aber nur
technisch gesehen. Er hatte die Größe eines kleinen Ponys und war mit drahtigem eisengrauem Fell bedeckt. Sein Kopf ruhte auf massiven Pfoten und
[räuspern] sein Schwanz schlug einmal schwer gegen die Dialen, als sie eintrat. Arthur blickte von seinem Buch auf. Er sah sie erstarrt in der Tür
stehen. "Komm herein", sagte er. Er klopfte auf sein Knie. Das Tier hob seinen massiven, hässlichen Kopf. Es sah Beatrice mit seelenvollen,
bernsteinfarbenen Augen an. [räuspern] "Das ist Barnaby", sagte Arthur, seine Stimme völlig ohne ihre übliche Härte. Er ist ein irischer Wolfshund. Er ist
völlig unbrauchbar für die Jagd, ein absoluter Feigling bei Gewittern und er haartt auf alles, was ich besitze. Beatrice machte einen zögerlichen
Schritt in den Raum. Barnaby schnaufte wie ein Blasebalk und hiefte sich langsam auf die Füße. Er reichte ihr leicht bis zur Tail. Er schlenderte
herüber. Seine Krallen klickten rhythmisch auf dem polierten Holzboden. Beatrice versteifte sich, ließ die Hände an die Seiten fallen und bereitete sich
darauf vor, umgestoßen zu werden. Ihr [räuspern] Vater hielt Jagdhunde. Es waren bösartige, hungernde Kreaturen, die nach Knöcheln schnappten und um
Reste kämpften. Barnaby blieb direkt vor ihr stehen. Er senkte seinen massiven Kopf und schnüffelte am Saum ihres Rocks. Dann mit einer quälend langsamen
Bewegung drückte er seine feuchte Nase direkt in ihre Handfläche und stieß einen langen pathetischen Seufzer aus. Beatrice blinzelte. Sie blickte auf den
Hund hinab, dann zu Arthur auf. Arthur beobachtete sie genau. Er mag es, wenn man ihm die Ohren krault. Wenn du ihn ignorierst, wird er sich einfach an dich
lehnen, bis du umfällst. Langsam hob Beatrice ihre Hand. Sie legte sie auf das grobe, drahtige Fell zwischen den Ohren des Hundes. Barneby lehnte sofort
sein ganzes Gewicht gegen ihren Oberschenkel und zwang sie einen Schritt zurückzutreten, um sich zu stabilisieren.
Ein winziger, unwillkürlicher Laut entkam ihrer Kehle. Ein kurzes, erschrockenes Lachen. Es war ein rostiger Klang, brüchig vom
Nichtgebrauch. Arthurs Augen wurden nur einen Bruchteil weicher. Er schloß sein Buch. Er schläft im Korridor vor meinem Zimmer. sagte Arthur beiläufig. "Aber
wenn du das Herrenhaus nachts zu ruhig findest, kann ich ihn in deinem Zimmer schlafen lassen. Er ist eine ausgezeichnete Abschreckung gegen
Schatten." Beatrice blickte auf das riesige Tier hinab, das gerade versuchte, seinen Kopf unter ihren Arm zu schieben. Sie verstand, was Arthur
anbot. Er bot kein Haustier an. Er botächter an. Er bot eine physische Barriere zwischen ihr und ihren Ängsten an. Ich glaube", sagte Beatrice leise.
Ihre Finger arbeiteten sich durch das rauhe graue Fell, "daß mir das sehr gefallen würde, euer Gnaden." "Arthur", korrigierte er leise. Sie blickte auf.
"Mein Name ist Arthur", sagte er. "Du wirst ihn benutzen." Beatrice schluckte. "Arthur." Der Name fühlte sich schwer auf ihrer Zunge an, aber nicht
unangenehm. Er fühlte sich an wie Stein, solide, unbeweglich. Die Zeit in Westford Manner heilte nicht. Sie erlaubte den Wunden lediglich sich zu
beruhigen. Zwei Wochen waren seit der Hochzeit vergangen. Der brutale Herbst in Yorkshire hatte die Bäume kahl gefegt und die Landschaft wie eine
Kohlezeichnung vor einem ewig grauen Himmel aussehen lassen. Im Inneren des Herrenhauses hatte sich eine seltsame, vorsichtige Routine gebildet. Beatrice
und Arthur frühstückten schweigend zusammen. Sie verbrachten ihre Vormittage in der Bibliothek. Arthur kümmerte sich um seine Gutsbücher und
Korrespondenz. Beatrice las oder katalogisierte leise die vernachlässigten Gedichtbände. Das Abendessen war formell, aber die
Konversation war spärlich und beschränkte sich auf das Wetter, die Hunde oder die kleinen Dramen der Pächter. Und nachts blieb die
Verbindungstür offen. Barnaby schlief auf dem Teppich am Fußende von Beatres Bett. Sein schweres Atmen, ein ständiger erdender Rhythmus in der Dunkelheit.
Arthur überquerte nie die Schwelle. Beatries körperliche Verletzungen verblassten. Der scharfe Schmerz in ihren Rippen war zu einem erträglichen
Pochen abgeklungen. Die heftigen lila Blutergüsse waren zu einem kränklichen Gelb verblasst, bevor sie ganz in ihrer blassen Haut verschwanden. Sie aß. Ihre
Wangen hatten nicht mehr den hohlen, gequälten Ausdruck eines Hungeropfers. Doch der Geist heilte viel langsamer als der Körper. Ihre übermäßige Wachsamkeit
blieb. Sie verfolgte Arthurs Bewegungen in jedem Raum. Wenn er zu schnell aufstand, zuckte sie zusammen. Wenn seine Stimme sich erhob, um nach einem
Diener zu rufen, zogen sich ihre Schultern verteidigend zu ihren Ohren. Sie lebte in einem ständigen Zustand des Wartens auf den nächsten Schlag. Frieden
war ihrer Erfahrung nach nur das Einatmen vor dem Schrei. Es geschah an einem Dienstag. Die Bibliothek warm, getaucht in das schwache
Nachmittagslicht. Arthur saß an seinem Schreibtisch und runzelte die Stirn über einen Brief seines Londoner Anwalts. Beess saß auf
einem kleinen hölzernen Tritthocker und griff nach einem schweren in ledergebundenen Band übersetzter griechischer Geschichte auf dem dritten
Regal. Ihre Finger strichen über den Buchrücken und versuchten ihn nach hinten zu kippen. Er war schwerer als erwartet. Der Einbahn verfing sich im
Buch daneben. Sie zerrte. Das Buch löste sich und rutschte plötzlich aus ihrem Griff. Sie machte einen Satz, um es aufzufangen, aber ihre Finger schlugen
es nur weg. Der schwere Welzer stürzte zu Boden. Er traf einen kleinen zierlichen Beistelltisch, bevor er auf dem Boden aufschlug. Der Aufprall ließ
eine unbezahlbare, handbemalte Porzellanvase, ein Erbstück von Arthurs Großmutter, auf den steinernen Kaminkrachen. Das Geräusch von
zerbrechendem Porzellan war wie ein Schuss im stillen Raum. Arthurs Kopf schnellte hoch. Beatrice erstarrte. Die Zeit blieb völlig stehen. Sie blickte
auf die zerbrochenen Scherben aus weißem und goldbemaltem Porzellan, die über den grauen Stein verstreut waren. Dann blickte sie auf das schwere Buch, sein
Rücken gebrochen, ein paar Seiten darunter verbogen und zerrissen. Zerstörung von Eigentum. Die Stimme ihres Vaters halte in ihrem Schädel
wieder. Eine Erinnerung so lebhaft, dass sie den sauren Wein auf seinem Atem riechen konnte. Ungeschicktes dummes Mädchen, sie was du angerichtet hast.
Panik, absolut und blendend übernahm ihr Nervensystem. Sie dachte nicht, sie reagierte. Beatrice kletterte vom Hocker und fiel auf die Knie auf den steinernen
Kamin. Ihr Atem kam in kurzen, abgehackten Stößen. "Es tut mir leid", stammelte sie. Ihre Hände griffen hektisch nach den messerscharfen
Porzellanscherben, ohne sich darum zu kümmern, daß eine Kante in ihren Zeigefinger schnitt. "Es tut mir leid. Ich werde es reparieren. Ich werde es
ersetzen. Es tut mir so leid. Bitte, bitte." Sie zog die Schultern ein, krümmte sich, machte sich so klein wie möglich. Sie preßte die Augen zusammen
und machte sich auf den Aufprall gefaßt, auf den Stiefel, auf die Ohrfeige, auf das Wutgebrüll. Ein Stuhl schabte heftig über die Dielen. Schwere, schnelle
Schritte durchquerten den Raum. Beatrice hörte völlig auf zu atmen. Jetzt kommt es. Beatrice, hör auf. Die Stimme war kein Gebrüll. Es war ein scharfes,
befehlendes Bällen, aber es enthielt keine Gewalt. Sie hörte nicht auf. Ihr blutiger Finger schmierte rot über das weiße Porzellan, als sie versuchte, die
zerbrochenen Stücke in ihrem Rock zu sammeln. "Ich kann es reparieren. Ich schwöre, bitte nicht." Eine große, warme Hand umklammerte ihr Handgelenk.
Beatrice schrie auf und riss ihren Arm zurück, aber der Griff war unnachgiebig. "Öffne deine Augen", befahl Arthur. Beatrice zwang ihre Augen auf. Ihre
Sicht verschwamm von heißen, verängstigten Tränen. Arthur tronte nicht über ihr. Er kniete auf dem Boden inmitten der Trümmer, unbekümmert um das
scharfe Porzellan, das sich in die teure Wolle seiner Hose bohrte. Sein Gesicht war blass, seine dunklen Augen waren weit und auf ihren blutenden Finger
gerichtet. "Lass das Glas los", sagte er leise. Die absolute Ruhe in seiner Stimme war erschreckend, weil sie so völlig fremd war. Es war von eurer
Großmutter", schluchzte Beatrice. " Ihr ganzer Körper zitterte heftig. "Es ist ruiniert." "Ich habe es ruiniert. Es ist gebrannter Lehm", sagte Arthur flach.
"Lass es fallen." Zitternd öffnete sie ihre Hand. Die zerbrochenen Scherben klirten auf den Stein. Arthur ließ ihr Handgelenk los. Er griff in seine
Jackentasche, zog ein makelloses weißes Leinentaschentuch heraus und nahm wieder ihre Hand. Er wickelte das Leinen fest um ihren blutenden Finger und übte
festen gleichmäßigen Druck aus. "Sieh mich an", befahl er leise. Beatrice zog ihren Blick von der zerstörten Vase zu seinem Gesicht. Arthurs Kiefer war fest
angespannt. Ein Muskel zuckte in der Nähe seines Ohrs. Er sah wütend aus, aber die Wut war nicht auf sie gerichtet. Sie war auf den unsichtbaren
Geist gerichtet, der über ihrer Schulter stand. Du hast eine Vase zerbrochen", sagte Ar und hielt ihren Blick fest, weigerte sich, sie wegschauen zu lassen.
"Und hast ein Buch fallen lassen. Das ist die Gesamtheit deines Verbrechens." "Es war teuer", stieß sie hervor. "Ich bin ein Herzog, Beatrice. Mir gehört
Halb Yorkshire. Ich könnte die Auffahrt mit diesen Vasen pflastern, wenn ich wollte. Das Porzellan ist mir egal." Er verlagerte sein Gewicht, rückte etwas
näher und versperrte ihr die Sicht auf die Trümmer vollständig. Seine großen Hände hielten ihre zitternde. Das weiße Leinen färbte sich langsam rot. Hör mir
jetzt sehr genau zu, denn ich werde das nur einmal sagen, und ich erwarte, dass du dich daran erinnerst, sagte Arthur. Seine Stimme war tief, rau und vibrierte
mit absoluter Aufrichtigkeit. Du wirst Dinge in diesem Haus zerbrechen. Du wirst Bücher fallen lassen. Du wirst Tee verschütten. Du wirst Teppiche
ruinieren. Und wenn du das tust, wird ein Diener es aufkehren und das Leben wird weitergehen. Beatrice starrte ihn an. Eine Träne löste sich und lief ihre
Wange hinunter. Mein Vater, dein Vater ist ein schwacher, erbärmlicher Mann, der Kinder schlug, weil er sein eigenes Leben nicht kontrollieren konnte.
Unterbrach Arthur sie. Seine Stimme verhärtete sich zu Stahl. "Ich bin nicht dein Vater. Ich erhebe meine Hand nicht gegen meine Frau." Er griff mit seiner
freien Hand nach oben. Für einen Sekundenbruchteil [räuspern] zuckte Beatrice zusammen und erwartete einen Schlag. Aber Arthur wischte ihr nur mit
der rauen Kuppe seines Daumens eine Trähne von der Wange. Die Berührung war quälend sanft. "Atme, Beatrice", murmelte er. "Du bist hier sicher. Du
bist sicher. Sieh dich um. Die Decke ist nicht eingestürzt. Die Welt ist nicht untergegangen. Du hast nur eine Sauerei gemacht. Beatrice
blickte auf seinen Daumen, der in der Nähe ihrer Kieferlinie verweilte. Sie blickte auf seine Knie, schmutzig von der Asche des Kamins, knieend in den
Ruinen eines Erbstücks, nur um ihre blutende Hand zu halten. Da Absurditate der Situation durchbrach endlich die Mauer ihrer Panik. Sie war die Herzogin
von Westford, kniete auf dem Boden und weinte über eine Vase und ihr furchterregender, zynischer Ehemann verband ihren Finger wie ein
Feldsanitäter. Ein zittriges Ausatmen entwich ihren Lippen. Ihre Schultern sanken einen Bruchteil eines Zolls. "Es war eine sehr
hässliche Vase", flüsterte Beatrice mit brüchiger Stimme. Arthur starrte sie eine lange Sekunde an, dann entwich seiner Brust ein kurzes, schnaufendes
Geräusch. Es dauerte einen Moment, bis Beatrice erkannte, dass es ein Lachen war. Die harten Linien um seine Augen wurden völlig weich. Sie war scheußlich
hässlich, stimmte Ar zu. Sein Daumen strich über ihren Handrücken. Meine Großmutter hatte einen schrecklichen Geschmack. Ich wollte sie seit 5 Jahren
aus dem Fenster werfen. Du hast mir einen gefallen getan. Er stand auf und überragte sie wieder. Aber diesmal fühlte sich der Schatten, den er warf,
nicht wie eine Bedrohung an. Er fühlte sich wie ein Schild an. Er bot ihr seine unverletzte Hand an. Beatrice sah sie an, die schwielige Handfläche, die
langen Finger. Sie streckte die Hand aus und legte sie in seine. Er zog sie mühelos auf die Füße. "Komm", sagte Arthur und wandte sich zur Tür. "Wir
müssen diese Wunde auswaschen und dann suchen wir Bates und schieben es auf den Hund." Barnaby, der am Fenster schlief, stieß ein lautes, ahnungsloses
Schnarchen aus. Beatrice blickte vom Hund zum zerbrochenen Porzellan und dann zum breiten Rücken ihres Mannes. Zum ersten
Mal seit 20 Jahren löste sich der enge kalte Knoten des Schreckens in ihrer Brust nur ein wenig. Das Monster, das sie geheiratet hatte, war gar kein
Monster. Er war nur ein Mann mit hohen Mauern. Und als sie ihm aus der Bibliothek folgte, erkannte Beatrice, daß diese Mauern zum ersten Mal in ihrem
Leben dazu da waren, die Gefahr draußen zu halten, anstatt sie einzusperren. Der Winter brach über Yorkshire herein, nicht mit sanftem Schneefall, sondern
mit einem heftigen, heulenden Frost, der die Mooh zu Eisen werden ließ. Im Inneren von Westford Manner hatte sich die Atmosphäre grundlegend verändert.
Die weitläufigen hallenden Gänge fühlten sich nicht mehr wie ein Mausoleum an, sie fühlten sich wie eine Festung an. Beatrice begann zu verstehen, dass
Arthur Pendleton nicht aus Wut Stille verlangte. Er verlangte sie, weil die Außenwelt laut, fordernd und utterly erschöpfend war. Hier, hinter dicken
Steinmauern wollte er Frieden und langsam erkannte Beatrice, daß es ihr erlaubt war, in diesem Frieden zu existieren. Sie hörte auf, die
hochgeschlossenen erstickenden Wollkleider zu tragen. Die blauen Flecken auf ihren Rippen waren vollständig verschwunden und
hinterließen nur die blassen, erhabenen silbernen Linien auf ihrem Schlüsselbein und Rücken. Sie stellte sie nicht zur Schau, aber sie hörte auf, dreimal am
Morgen im Spiegel zu überprüfen, ob ihr Ausschnitt bis zum Kinn festgesteckt war. An einem Abend November riss der Wind mit besonderer Heftigkeit am
Schieferdach. Arthur war in der Bibliothek, ein Glas Scotch halb leer auf dem Schreibtisch und überprüfte die Winterernteerträge.
Die Tür öffnete sich. Er blickte nicht auf, da er annahm, es sei Bates, der das Feuer schüren wollte. Ein leiser deutlicher Akkord erklang in der Luft.
Arthurs Feder hielt inne. Er blickte auf. In der hintersten Ecke der Bibliothek in Schatten gehüllt stand ein Flügel. Er war seit einem Jahrzehnt
nicht mehr berührt worden. Seine Mutter hatte schlecht und laut darauf gespielt, um Gäste zu beeindrucken. Beatrice saß auf der Bank. Sie trug ein einfaches
dunkelgrünes Samtkleid. Ihr Haar war locker hochgesteckt. Barnaby lag auf dem Teppich unter den Pedalen, sein massiver Kopf auf den Pfoten. Sie spielte keinen
mitreißenden triumphalen Walzer. Sie spielte etwas langsames, melancholisches und technisch komplexes. Ihre Finger bewegten sich mit zögerlicher,
vorsichtiger Präzision über die vergilbten Elfenbeintasten. Sie verfehlte eine Note, hielt inne und korrigierte sich ohne ein Zucken. Arthur
legte seine Feder ab. Er lehnte sich in seinem Ledersessel zurück und beobachtete sie einfach. Sie spielte 20 Minuten lang. Als sie fertig war, ließ
sie ihre Hände in ihrem Schoß ruhen. Der letzte Akkord hing in der Luft und wurde langsam von den tausenden von Büchern an den Wänden absorbiert. "Du spielst gut",
sagte Arthur in die Stille. Beatrice drehte sich auf der Bank um. Sie zuckte nicht zusammen. Sie schenkte ihm ein kleines selbstironisches Lächeln. Ich
spiele angemessen. Meine Lehrer waren sehr teuer und sehr ungeduldig. Ich habe die Mechanik gelernt, aber mir fehlt die Seele dafür. Seele ist ein subjektives
Maß, erwiderte Arthur und nahm sein Glas. Er stand auf und ging zu ihr, blieb ein paar Meter entfernt stehen. Er lehnte sich an ein hohes Mahagoni
Bücherregal. Ich habe dein Spiel bevorzugt. Es klang, als würdest du der Musik tatsächlich zuhören, anstatt zu versuchen, sie in die Unterwerfung zu
prügeln. Beatrice blickte auf die Tasten. [räuspern] Mein Vater hasste das Klavier. Er sagte, es bereite ihm Kopfschmerzen. Ich durfte nur spielen,
wenn er in London war. Sie fuhr mit einem Finger über das Holz. Ich dachte nicht, dass ich mich erinnern würde. Du darfst spielen, wann immer du willst,
sagte Arthur. Er nahm einen Schluck von seinem Scotch. Wenn es Croft Kopfschmerzen bereitet, umso mehr Grund, das Haus damit zu füllen. Beatrice stieß
ein leises, echtes Lachen aus. Es war ein Klang, den Arthur zunehmend beschützte. Er war immer noch selten, [räuspern] immer noch leise, aber er war
echt. "Warum bist du so zynisch, Arthur?", fragte sie plötzlich. Die Frage rutschte heraus, bevor ihr angeborener Selbsterhaltungstrieb sie
aufhalten konnte. Vor sechs Wochen hätte sie sich eher auf die Zunge gebissen, bis sie blutete, als ihn zu befragen. Arthur versteifte sich nicht. Er blickte
nur auf sein Glas und beobachtete, wie die bernsteinfarbene Flüssigkeit das Feuerschein einfing. "Ich bin ein zweiter Sohn", sagte er flach. "Ich war
nie dazu bestimmt, der Herzog zu sein. Mein Bruder Edward war der goldene Erbe. Er war charismatisch, poetisch und katastrophal romantisch. Er heiratete
aus Liebe. Beatrice neigte den Kopf. Ist das eine Tragödie? Es ist eine, wenn die Liebe verrottet, sagte Arthur. Seine Stimme war völlig emotionslos und
stellte eine klinische Tatsache fest. Sie war eine eitle Kreatur. Er war ein Idealist. Als er erkannte, dass sie seinen Titel und nicht seine Poesiebte,
trank er sich in einen Rausch. Er fuhr mit seinem Fähorn im Regen von einer Brücke, hinterließ einen Berg von Schulden und ein Herzogtum im Chaos. Er
sah Beatrice an, seine dunklen Augen blinzelten nicht. Ich verbrachte Jahre in einem Kavalleriereregiment in Spanien, schlief im Schlamm und sah gute
Männer für schreckliche Befehle sterben. Als Edward Starp wurde ich zurückgeschleppt, um das Chaos zu beseitigen. Ich bezahlte seine
Gläubiger. Ich baute das Anwesen wieder auf. Ich lernte sehr schnell, dass Leidenschaft eine unbeständige zerstörerische Kraft ist. Sie brennt
Häuser nieder. Er trank sein Glas aus. Ich wollte eine Transaktion, Beatrice. Ich wollte eine Frau, die die Bedingungen eines Vertrags verstand. Ich
dachte, ich kaufe Frieden. Und stattdessen hast du ein gebrochenes Ding gekauft, sagte Beatrice leise. In ihrer Stimme lag kein Mitleid, nur eine
Anerkennung der Bilanz. Nein. Arthur stellte sein Glas auf das Klavier. Er beugte sich vor, stützte seine Hände auf das polierte Holz und brachte sein
Gesicht auf ihre Höhe. "Ich habe eine Überlebende gekauft. Ich mußte nur den Stiefel von ihrem Hals nehmen. Beatrice hielt seinen Blick. Die Luft zwischen
ihnen fühlte sich plötzlich dick an, geladen mit einer Elektrizität, die nichts mit Angst zu tun hatte. Zum ersten Mal sah sie die breite Linie
seiner Schultern, den harten Schnitt seines Kiefers und spürte ein unbekanntes, völlig erschreckendes Ziehen in ihrem Magen. Es war verlangen.
Sie schluckte schwer. Ihr Puls beschleunigte sich. Arthurs Augen sankten zu ihrem Hals und beobachteten das Schlucken. [räuspern] Er verweilte
dort einen Bruchteil einer Sekunde zu lange. Der disziplinierte kalte Herzog von Westford zerbrach gerade genug, um den Mann darunter zu enthüllen. Dann
stieß er sich vom Klavier ab. "Es ist spät", sagte Arthur mit rauer, heiserer Stimme. "Du solltest dich ausruhen." Er ging zurück zu seinem Schreibtisch.
Beatrice sah ihm nach und erkannte mit plötzlicher atemloser Klarheit, dass die Verbindungstür keine Barriere mehr war, die er sich weigerte zu überqueren. Es
war eine Linie, auf die er wartete, dass sie sie überschritt. Der sagfte, zerbrechliche Frieden von Yorkshire wurde in der Woche vor Weihnachten
erschüttert. Arthurs jüngerer Bruder, Lord Ryer Pendleton, kam ohne Voranmeldung an. Ryer warun, besaß all den verheerenden Pendleton
Charm, der Arthur völlig fehlte, und eine ebenso große Portion beißender aristokratischer Grausamkeit. Er lebte in London und gab sein
beträchtliches Taschengeld für Karten, Schneider und müßigen Klatsch aus. Er stürmte wie ein Wintersturm in die Eingangshalle, legte einen pelfütterten
Mantel ab und reichte seinen Hut einem leidgeprüften Diener. Beatrice stand oben auf der großen Treppe, als sich die schweren Eichentüren öffneten. Sie
erstarrte. Ihre Hand umklammerte das Geländer. "Arthur", halte Riders laute und aufdringlich fröhliche Stimme vom Marmor wieder. Arthur trat aus seinem
Arbeitszimmer. Sein Gesichtsausdruck verdüsterte sich sofort. Rider, ich habe keinen Brief erhalten. [räuspern] Die Post ist im Winter schrecklich langsam,
Bruder. Ich dachte, ich überrasche dich. Ryer wandte seine scharfen, blassen Augen und bemerkte eine Bewegung oben auf der Treppe. Er lächelte. Es war kein
warmer Ausdruck. Ah, und das muss die 70.000 Pfundherzogin sein. Arthurs Kiefer spannte sich an. Hüte deine Zunge, Rider, oder du wirst dich in den
Stellen wiederfinden." Beatrice spürte, wie die alte vertraute Panik an der Basis ihrer Kehle kratzte. 70.000 Pfund, die Zahl war ein Brandmal. Eine
Erinnerung daran, dass sie gekaufte Ware war. Sie wollte sich umdrehen. Sie wollte in ihr Zimmer fliehen, die Tür abschließen und Barnaby die Schwelle
bewachen lassen. Aber sie hielt inne. Sie blickte zu Arthur hinab. Er starrte zu ihr auf und wartete. Er eilte noch nicht zu ihrer Verteidigung. Er
beobachtete, um zu sehen, was sie tun würde. Ich bin eine Überlebende. Ich musste nur den Stiefel von ihrem Hals nehmen. Beatrice hob ihr Kinn. Sie ließ
das Geländer los, glättete den Rock ihres dunkelblauen Tageskleides und stieg die Treppe hinab. Ihr Rücken war vollkommen gerade. Sie bewegte sich mit
der langsamen, gemessenen Anmut einer Frau, der der Marmor gehörte, auf dem sie ging. Ryder beobachtete sie, ein spöttisches Funkeln in seinen Augen.
Lady Beatries, oder sollte ich sagen: "Euer Gnaden, die feine Gesellschaft summt immer noch über die wundersame finanzielle Genesung eures Vaters." Sag
mir, wie geht es London? Beatrice erreichte die unterste Stufe. Sie blieb neben Arthur stehen, nicht hinter ihm schrumpfend, sondern Schulter an
Schulter. "Ich wüsste es nicht, Lord Ryer", sagte Beatrice sanft. "Ihre Stimme ein kühles, perfekt moduliertes Schnurren. Ich finde London
ausgesprochen langweilig. Die Luft ist schlecht, die Gesellschaft ist schlimmer und Männer mit zu viel Zeit und zu wenig Verstand scheinen zu denken, ihre
Meinungen seien ein Ersatz für eine tatsächliche Persönlichkeit. Ryder blinzelte. Das spöttische Lächeln wich aus seinem Gesicht, ersetzt durch einen
Blitz echter Überraschung. Arthur stieß einen leisen, rauen Laut aus. Es war ein Lachen, das schnell unterdrückt wurde. Ich sehe, mein Bruder hat eine Frau mit
Zähnen gefunden. Er holte sich Ryder und setzte sein Grinsen wieder auf. Schade, ich hörte, die Crofts züchteten ihre Töchter für stillen Gehorsam. Ein
Gerücht, erwiderte Beatrice und begegnete seinem Blick. ohne ein Zucken. Ähnlich wie das Gerücht, dass der jüngere Pendleton Sohn tatsächlich Witz
besäße. Es scheint, wir sind beide voller Überraschungen. Sie wandte sich an Arthur, wenn ihr mich entschuldigt, Arthur, ich muss mit Frau Higgins die
Menüs absprechen. Lord Rider, ich vertraue darauf, dass euer Aufenthalt kurz sein wird. Sie wartete nicht auf eine Antwort. Sie drehte sich um und
ging den Flur entlang in Richtung der Küchen. Ihre Schritte klickten scharf auf dem Stein. Hinter sich hörte sie Ryder schwer ausatmen. Gütiger Gott,
Arthur, wo hast du sie gefunden? "Ich habe sie von einem Monster gekauft", sagte Arthur und die tödliche eisige Schärfe in seiner Stimme ließ Beatrice
in den Schatten des Korridors innerhalten. [räuspern] "Und sie ist die Herzogin von Westford. Wenn du noch einmal in diesem Ton mit ihr sprichst,
Ryer, werde ich dich persönlich durch das Fenster des Salons werfen. Haben wir uns verstanden? Vollkommen, lachte Ryder. Beatrice lehnte sich gegen die
kalte Steinmauer des Korridors. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen, aber [räuspern] es war nicht der hektische, widerliche Rhythmus des Schreckens. Es
war Adrenalin, es war Macht. Sie war nicht zerbrochen. Sie hatte sich nicht geduckt. Sie hatte einem grausamen Mann in die Augen geblickt. und ihn
niedergemacht, und ihr Mann hatte vollkommen an ihrer Seite gestanden, eine lebende Mauer schützender Wut. Sie berührte ihr Schlüsselbein und fuhr die
schwache Linie der alten Narbe unter der Seide ihres Kleides nach. Es war nur einmal. Es war Geschichte. Es bestimmte nicht ihre Zukunft. Das Haus schlief.
Die Standuhr in der unteren Halle schlug 2 Uhr morgens. Beatrice saß in der Mitte ihres Bettes, die Knie an die Brust gezogen. Barnaby schnarchte leise auf
dem Teppich. Das Feuer war zu einem dumpfen, pulsierenden roten Glühen im Kamin heruntergebrannt. Sie blickte auf die Verbindungstür. Sie war wie immer
weit offen. Zwei Monate lang hatte sie diese offene Tür als Symbol für Arthurs Zurückhaltung betrachtet. Es war eine physische Manifestation seines
Versprechens, sie nicht zu verletzen. Aber heute Nacht, in der stillen, absoluten Stille der Winternacht, erkannte sie, dass die offene Tür etwas
ganz anderes war. Es war eine Einladung. Arthur würde sie niemals überqueren. Er würde sich niemals anmaßen, niemals drängen, niemals fordern. Er hatte ihr
die absolute Souveränität über ihren eigenen Körper gegeben. Die einzige Möglichkeit, die Distanz zwischen ihnen jemals zu schließen, war, wenn sie sich
entschied, sie zu schließen. Beatrice warf die schwere Bettdecke ab. Sie zog ihren Morgenrock nicht an. Sie trug nur das dünne weiße Seidenhemd, den gleichen
Stil, den sie in ihrer Hochzeitsnacht getragen hatte. Ihre nackten Füße machten kein Geräusch auf dem Perserteppich. Sie ging an dem
schlafenden Hund vorbei und spürte, wie der kalte Zug der Steinböden in ihre Knöchel biss. Sie blieb an der Schwelle der Verbindungstür stehen. Arthurs
Zimmer war dunkler als ihres. Die Vorhänge waren fest gegen das Mondlicht zugezogen. Er lag im Bett, auf dem Rücken. Er schlief nicht. Sie konnte das
schwache Schimmern der sterbenden Glut sehen, das sich in seinen offenen Augen spiegelte. Er drehte langsam den Kopf, als sie in der Tür erschien. Er sprach
nicht, er setzte sich nicht auf. Er blieb vollkommen still, ein schweigender Wächter in der Dunkelheit, der sie beobachtete. Beatrice trat über die
Schwelle. Die Luft in seinem Zimmer roch nach seiner Seife, Seddernholz und sauberer Wäsche und dem schwachen scharfen Geruch von altem Papier. Sie
ging zum Rand seines Bettes. Ihr Herz schlug in einem hektischen Rhythmus, aber sie zwang sich zu atmen. Sie war keine Geisel mehr. Beatrice, sagte
Arthur leise. Seine Stimme war ein tiefes Grollen in der Dunkelheit, eine Warnung, ein Ausweg. "Mir ist kalt", sagte sie. Die Lüge war fadenscheinig,
durchsichtig. Arthurs Brust hob und senkte sich in einem langsamen, tiefen Atemzug. "Es gibt zusätzliche Decken in der Truhe am Fußende deines Bettes. Ich
will keine Decke." Sie griff nach den Bändern am Kragen ihres Hemdes. "Halt", befahl Arthur. Das Wort war scharf genug. um sie erstarren zu lassen. Er
drückte sich hoch und lehnte sich mit dem Rücken gegen das schwere Mahagoni Kopfteil. Die Decken fielen bis zu seiner Taille. Er war hemdlos, seine
Schultern breit und senig von schweren Muskeln. Im schwachen Licht konnte sie die gezackte, brutale, blasse Linie einer Säbelnarbe sehen, die seine linke
Seite hinunterlief und unter den Laken verschwand. Er war auch gezeichnet. Du schuldest mir das nicht", sagte Arthur. Seine Augen fixierten sich auf ihre. Die
Intensität seines Blicks war überwältigend. "Der Vertrag ist irrelevant. Dein Vater ist weg. Das Anwesen ist sicher. Wenn du das aus
Pflichtgefühl oder Dankbarkeit tust, dann dreh dich um und geh wieder schlafen. Ich werde dich nicht als Meertürerin meinem Bett haben." Beatrice
ließ ihre Hände von den Bändern fallen. "Hältst du so wenig von mir, Arthur?" zu denken, ich würde mich aus Verpflichtung anbieten. Ich denke, du hast dein ganzes
Leben damit verbracht, genau das zu tun, was du tun muest, um zu überleben. "Ich habe genug vom Überleben", [räuspern] sagte Beatrice. Ihre Stimme war fest
geerdet. "Ich will leben und ich will hier sein." Sie trat näher, sodass ihre Knie den Rand seiner Matratze berührten. "Du hast mir die Macht gegeben zu
wählen. Ich wähle." Arthur starrte sie einen langen, quälenden Moment an. Die Disziplin, die ihn zusammenhielt, schien zu zerbrechen, an den Rändern zu
splittern. Langsam streckte er seine Hand aus. Beatrice nahm sie. Sein Griff war fest, heiß und schwielig. Er zog sie sanft und sie kletterte auf das hohe
Bett und kniete auf der Matratze. Er hetzte nicht, zog sie nicht herunter. Er griff mit seiner freien Hand nach oben und löste vorsichtig bewußt das Band an
ihrem Hals. [räuspern] Er schob die Seide von ihren Schultern und ließ sie an ihrer Taille zu einem Haufen zusammenfallen. Die kalte Luft
traf ihre Haut. Sie zitterte, aber sie zuckte nicht zusammen. Sie schloss ihre Augen nicht. Arthurs Blick kartierte die Landschaft ihrer Schultern und ihres
Schlüsselbeins. Er sah die Narben, die Geschichte ihres Schmerzes. Dann beugte er sich vor. Er drückte seine Lippen auf die erhabene weiße Koiidnarbe
Schlüsselbein. Es war kein Kuss aus Mitleid, es war ein Kuss der Ehrerbietung. Es war ein Brandmal absoluter unnachgiebiger Hingabe, ein
fleisch besiegeltes Versprechen. Beatrice stieß einen heiseren Atemzug aus. Ihre Hände legten sich auf seine nackten Schultern. Er fühlte sich an wie
Eisen und Hitze. "Ich bin kein Gentleman, Beatrice", murmelte er gegen ihre Haut. Seine Hände umfaßten ihre schmale Teille, seine Daumen strichen
über die verblassenden gelben Reste eines Blutergusses. "Ich brauche nichts sanftes", flüsterte sie. Ihre Finger vergruben sich in dem dichten dunklen
Haar an seinem Nacken. "Ich brauche echtes." Arthur blickte auf, seine dunklen Augen völlig ihrer zynischen Rüstung beraubt. Er sah seine Frau, die
Frau, die seinem Bruder die Stirn geboten hatte, die ein Monster überlebt hatte und die sich entschieden hatte, mit ihm in die Dunkelheit zu gehen. Er
zog sie in die schwere Wärme seines Bettes und die letzten Reste der kalten transaktionalen Pflicht verbrannten zur Asche. ersetzt durch das tief blendende
Feuer einer wahrhaft begonnen Ehe. Zum ersten Mal in ihrem Leben schliefen weder der Herzog noch die Herzogin mit einem offenen Auge. Die Hunde bewachten
den Flur, der Schnee begrub die Mohre und hinter den geschlossenen Türen von Westford Mannor schmiedeten sich zwei gebrochene Seelen endlich zu etwas
ganzem zusammen. Das Hauptbuch ist verbrannt, die Narben sind beansprucht und der Herzog, der eine Braut kaufte, um die Liebe zu vermeiden, fand sich
völlig von ihr verzehrt. Beatris ging durch das Feuer ihrer Vergangenheit und schmiedete ein Leben, in dem sie nicht nur überlebt, sondern als Herzogin von
Westford regiert. Ihre Geschichte beweist, dass die stärksten Bande nicht mit Tinte unterzeichnet, sondern in den stillen Momenten unbestreitbaren
Vertrauens aufgebaut werden. Wenn es [räuspern] euch gefallen hat zuzusehen, wie diese kalte Vereinbarung zu einer leidenschaftlichen schützenden Romanze
entflammte, gebt dem Video einen Daumen nach oben. Abonniert den Kanal für mehr unglaubliche historische Dramen und schreibt uns in die Kommentare, was euer
Lieblingsmoment zwischen Arthur und Beatrice war. Bis zum nächsten Mal. M.